Justine a Sade...

‎" Me has enseñado la vida tal como es. Como una crujiente herida. A través de la noche de piedra me has enseñado la sangre. Cuando empezó la agonía te has detenido. Y la has curado. Toda la noche he dormido contigo. Y nuestros sueños se unieron. Ahora me has convertido en fuego y agua. No quiero que me devuelvas la inocencia. Voy por el desenlace. Me has matado tanto que me has hecho libre...Ahora amo lo que no tiene sino sueños de sangre, querido Marques"(palabras de Justine a Sade)

La hoja en blanco

Palabras imposibles, perdidas en alguna noche de lágrimas
o perdidas en el recuerdo de algún beso tuyo…
Perdidas en el tiempo…
huyeron y no supe retenerlas.

Ahora hay un atardecer frio, afuera.
El sol se esconde
Yo parezco esconderme de él.
La soledad es mi compañera.

No encuentro un sentido, un significado.
Una y otra vez todo se repite.
No encuentro las palabras, hay algo que fluye dentro de mí
Pero es como un secreto bien guardado
Historias bellas y tristes que mueren sin jamás haberse contado
Antiguas historias que no pueden ver la luz.

Yo soy como la hoja en blanco.
Vacía, esperando
el milagro de una palabra
de un poema.

Lima...

Lima, ciudad de los reyes y los gallinazos:
Me llegó Lima de golpe, y no lo pude evitar. Las calles parecen ajenas, sacadas de alguna historia oscura de Poe: una ciudad con lo peor de Paris. Pero la luz de los estantes y los postes dan una vaga impresión de modernidad, la bulla y el ruido, una jungla tenebrosa llena de gente. Procesión. Personas que aunque llenas de color, se pierden como invisibles dentro de la multitud. Un caos de todos y ninguno, esa es Lima, la ingrata.
La lluvia que baña sus aceras, no es más que un conjunto de fluidos, muerte y conspiración que emanan de sus parroquianos. Los pasos se hunden y se pierden, pues ningún paso es igual al anterior cuando caminas por Lima; el orgullo queda debajo de la capital, debajo de las huellas cuando la ciudad despierta.
En un golpe de razas, Lima amanece casi riendo, con la resaca de todas las noches, con el resentimiento de un mal sexo. Los gallinazos se pasean y marcan territorio, las polillas vuelan a su escondite, y guardan sagrada castidad hasta la siguiente noche. Comienza la procesión, mientras la calle tiene sed de sangre. La Lima nos une y nos separa, mas nunca está satisfecha; es clasista y discriminadora, pero sigue invitándonos a vivirla.
Y miro la luna con detenimiento, luminosa hija apolítica del sol. En algún lugar del mundo hay alguien teniendo un orgasmo musical, en otro un orgasmo simplemente, en otro más una chica escribe un poema y no lo termina y lo deja morir enmohecido por el olvido; sin embargo yo pienso en Lima, en sus calles oscuras, llenas de sombras, su gente, las tiendas, los vagabundos, la basura, la violencia, la ultraviolencia, las drogas, y el poco pudor; se podría decir que es la puerta trasera del cielo. Un sufrimiento colonial a veces la invade, un sabor a gloria podrida, a nunca más. Entonces miro la luna nuevamente: en París la luna se ve igual que en Lima.

día CCLXXXI

no ser no estar no parecer no semejar / sentir(se) / un absoluto y purísimo / no

en http://diarioemilio.blogspot.com/2012/01/dia-cclxxxi.html

Una puerta se abre...

Una puerta se abre
desde tu ombligo hasta mi ombligo
todo se pone verde
y de nuevo
la puerta

El cielo de repente irrumpe

Cantamos ópera:
la puerta
la puerta
la puerta

Te veo
aún con los ojos blancos
parecidos a los míos
veo la puerta
la luz rouge se prende y apaga

A un paso
y no quiero entrar,
entonces el paraíso irrumpe
cien veces la puerta.

Veo todas las puertas del mundo
y todas se abren
y todas dicen si/no

Ante tan viejo reflejo lloro
pero lloro
la puerta
la puerta

No hay más que soledad del otro lado…

Doris Diana Diaz Loarte

Payando

En el bar hay un amigo
Que escucha todas mis quejas
Y cual musa de poeta
A mi lengua le da signos.

A este amigo yo le escribo
Pues del dolor el me aleja
Sin retos ni moralejas
El sabe inspirar alivio.

Su susurro es como el tibio
Abrazo de la pereza
Sabe teñir la tristeza
Con las gotas del olvido

Sabe intuir el camino
Del fracaso a la proeza
Y dibujar en las hembras
Caricias que son un mito.

Brindemos por este amigo
Que no conoce de ausencias
Sea santa su paciencia
Cantinero déme un vino

Recetario

un color para la eternidad
otro para el silencio
una corchea para recuperar el camino
cinco compases para soportar la distancia
una palabra para que no se note
sendos poemarios para el tiempo que no llega
un andar firme
para el horizonte que se evade
una danza plena de atavismo
para colmar los vestíbulos de la sombra.

Por Nikka Scalper en
http://lanocheavanza.blogspot.com/2012/01/recetario.html

día CCLXXII

durmamos, hermana mía / el sueño de los / justos injustos / durmamos, ignorando / al mundo y sus periplos / al hombre y sus designios / al tiempo y sus / días convictos / ( porque la noche / solo es de quién la ejerce / de quién la habita / de quién sus márgenes transita )

durmamos, pues, hermana mía / y que sueño sea / el umbral de nuestra casa

de Oscar Rilkraft en día CCLXXII (Coda)
seguilo en http://diarioemilio.blogspot.com/2011/12/dia-cclxxii.html

Se metió en mi sueño...

‎"Se metió en mi sueño desollando capas hasta que no hubo ninguna que me protegiera. Ahí, sin defensa, inoculó la pesadilla. Resistí con fuerza queriendo despertar pero una vez despierta el miedo traspasó la vigilia. Palabras de día que atrajeron malos espíritus, silencios que no debí callar, espantos que me amanecieron, no querer dormir más y la certeza de que el destrozo no es la herida sino una criatura autómata que vive sin pretensión pero que igualmente daña."

seguir leyendo en el Apartado VIII de http://esamujerestaloca.blogspot.com/p/diario-de-lecturas.html

La fiera.

La fiera nunca abandona su territorio
imbrincada en la carne y el hueso que
además de su alimento
son su hogar

a veces le ponemos el vestido amable
de la palabra
o la formidable armadura
de las estructuras conceptuales
los sistemas de creencias
y las prácticas religiosas

otras veces la encorsetamos
con la parafernalia ortopédica del buen bestiar
el descontrol guionado
el pedacito de la manzana que nos es permitido morder
sin atragantar

la fiera contempla y se lame
tranquila
en su territorio de sombra
que tanto se parece
al origen de la luz

Final previsible

Es tan vago el recuerdo del ruido,
que se corroe en silencio.
Es tan vasto el tiempo pasado
que se confunde con futuro.
No es a tientas la vida sino es
un tacto pendiente.
y
Nada
profundamente
Nada.


Observo
la lejano un Cielo
confuso y eterno.

Punto.
Ni quiera tiempo de comas
o suspensivos
Punto.

Partida inminente de
los últimos
retazos del ser que queda
desmoronado
y
un último sonido llegando
a
mis oídos

Son sus conocidos
pasos
recorriendo la
ante - sala

Ella,
acaba de entrar

y

La Muerte se suicido ante sus ojos.

Hueco...

Hay un hueco como pétalos
donde habita tu ausencia,
como un piélago de sábanas
que huele a albas gastadas.
Es la reliquia de un vacío
que a veces tu estar vestía
con la mitología de la completud
y el rito avaro del deseo.
Ahora sólo resta la erótica viciada
por las correcciones del olvido
y la repetición fantasmal
de tus ademanes invisibles.

En qué...

En qué licor desenfrenado
de dulzor amargo
este tango de ciudad
me devuelve a vos,
este río infinito, casi mar,
sucio mar de alcohol
puro en su impureza
como el pueblo levantado

En qué rincón
de este barrio
yo te encuentro,
mujer desnuda Buenos Aires
casi a punto de la nada
de esta nada desgarrada
en rock `n roll.

Soy los treinta mil
o los doscientos pibes callejeros
soy la sangre de tu pueblo
arrancada por quién sabe
para hacer girar la maquinaria
del sistema.
Soy solo estas palabras,
un tango,
como vos.

Estadía ausente

Esta durmiendo conmigo en mis sueños.
Esta en mi futuro en forma de plan.
Esta en mi sofá silbando una melodía.
Esta en el bar brindando al azar.
Esta bajo el agua en la tormenta.
Esta en las rosas deshojadas en primavera.
Esta en el sol cuando amanece.
Esta en la luna cuando crece.
Esta en mis manos y en mis piernas.
Esta en mis pasos, en mis caricias, en mis certezas.
Esta en las mentiras, en las verdades, en las sorpresas.
Esta en mi mesa, esta con mi copa.
Esta en mí cabeza.
Esta en su ausencia.

Vidas que no viví

#1

Me quedo en la nieve universitaria de Canadá

adaptado a la vida bajo cero (fahrenheit)

me enamoro de una pelirroja pálida de Sasketchewan
terminamos en Vancouver
ella es asistente médica
yo reboto aca y alla y termino poniendo una taverna
vamos de baño de playa, y de esquiada en el Cañon Fraser
vivimos en un capullo de amor tórrido en invierno
y revolcadas en el agua en verano.
No nos interesa si hay comunismo.
La homosexualidad es uno de los 31 sabores sexuales
que nuestros amigos gozan
cuando no toman cerveza con nosotros.
Somos judíos budistas cuando se nos da por serlo.
Llega la cigüeña: Angela, Michael, Françoise.


#2

Me quedo en la "carrera" inútil de filosofía

inútil no siendo heredero
en un país de italianos que hablan castellano
pero se creen ingleses;
quiero ser cura pero me gustan las mujeres más;
termino oficinista de nada, frustrado, incomprendido:
le huyo a los guerrilleros y a los gorilas
me agacho para que no se me pegue la mierda que vuela ...
alguna gila se me acopla
buena chica
no tenemos chicos porque para que traerlos a esto
ella es inteligente, sonriente
ve en mi lo que no ve nadie, ni yo
le tengo compasión por clavarse conmigo
pero la quiero, de veras
y vamos a mardel o a necochea o a tandil
y nos escapamos a la patagonia
Ingeniero Jacobacci
vendemos masas a los turistas del tren
y entre trenes
escribimos poesías.

#3
Me quedo en Inglaterra
pero no aguanto más a Londres
estos ingleses mustios, pálidos que no saben sonreir
me tomo el tren a Glasgow
y en un pub sorprendo a una periodista que sonríe
le tomo la mano y se la beso
su cara se vuelve tomate
pero terminamos juntos
ella con el diario, cazando crímenes
yo con mi novela, cagándome de frío en casa
pero nos calentamos en pub despues del laburo
y engrasamos la pasión con cerveza negra
y nos convertimos
en la calefacción central que estos británicos de mierda
se olvidaron de instalar, o no lo hicieron a drede,
una de esas cosas esquivas que tienen;
vamos a las charlas del partido socialista
donde somos todos "hermano" y "hermana"
y analizamos todo
sabiendo que nadie, pero nadie
nos dará bola hasta aquel día dorado
que la reina no permite.

#4

Delantal blanco
pueblo boanaerense
era bicho raro,
pero ni sabían por qué
jugábamos al fobal
en el baldío por el potrero,
seis por ocho corro a la lechería bizcocho
comercial me decían, que es práctico
yo con las tuercas
"nena, qué comés, ¿bulones?"
al industrial
a la colimba
a cagarme de frío en esas malditas Malvinas
y la Pocha
que vino a verme después
en el hospital
¿sabe, jefe?
y ahora la Pochita se viste de nosequé
todo negro, pelo multicolor
como esas gatitas de puerta de hotel
en la capital
¡y! Ese es el futuro, vio?

#5

The New Yorker publica un cuento mío
The Paris Review otro
En Frankfurt las casa editoriales
lidian por la traducción
de la novela que no he terminado
y me dan el Premio Nobel en Literatura
vendo la novela a Hollywood
me voy a vivir a un chalecito
en Uruguay
y de vez en cuando envío un manuscrito
por internés
a los editores
de N York, Londres, Barcelona, Buenos Aires, Tokyo
que exigen mis palabras
que me llueven con críticas aduladoras
en el Yomiuri Shimbun
voy a conferencias
y las mujeres entran en pugna
por arrebatarme un beso
vuelo en primera
voy en coche ancho con chofer
como en restaurantes de tantas estrellas
que ni pueden contarlas
y Tolstoy me envidia
desde su tumba.

Se quita la ropa

Se quita la ropa con la destreza de lo habitual,
la cuelga ordenadamente en el armario (hay lugar)
Descorre el techo, apaga el sol y abre la lluvia,
la que juega con su piel y la muta una vez màs,
en la secreta intimidad,en la que nadiè conocerà,
sabe que al dìa siguiente se probarà otro disfraz.

Corro...

Corro tras ellas que se esconden en las esquinas de pequeños cìrculos ocultos bajo la alfombra.
Mutan, se camuflan, puedo escuchar el murmullo burlòn de sus risas pero no me rindo.
Apago la luz porque a veces se asustan en la oscuridad agolpàndose en el alfeizar de la ventana buscando el reflejo de alguna luna, pero nada, no encuentro la forma de atraparlas en forma ordenada, se dispersan, resbalan.
Creo acorralarlas pero inevitablemente alguna me falta.
Enciendo un cigarrillo y me recuesto en el sofà con falsa indiferencia a pesar que dos de ellas trepan por mi cuerpo y juegan en mi boca en forma descarada.
Si pudiera morderlas...
Malditas palabras.

Nani Ortiz Abello

Tenemos palabra

Tenemos palabra, pero la carne
fermenta bajo la semántica
la comunión acaso perdida
con el océano madre, útero
de todas las letras orgánicas,
de una caligrafía barrosa
como un espejo de ciénagas,
donde se inscribe lo casi todo
de lo que estamos hechos,
antes de urdir símbolos.

de Tomas del Oeste.

Obscena

detrás de lo que seduce
tu mirada
detrás de lo que atrapa
tu intelecto
detrás de tu pasión recolectora
de especies exóticas

detrás de todo eso

una mujer crea frágiles rituales
para anudarse a la vida

Nikka Scalper en
http://scalperama.blogspot.com/2009/08/obscena.html

Las sienes oprimen...

las sienes oprimen
en el intento de unirse.
Magenta y ácida
la cicatriz capilar
Imágenes que no concibo despierta
Tendré que esperar la hora
de estar acurrucada
en el techo alto
y confundido de mi terraza