Estadía ausente

Esta durmiendo conmigo en mis sueños.
Esta en mi futuro en forma de plan.
Esta en mi sofá silbando una melodía.
Esta en el bar brindando al azar.
Esta bajo el agua en la tormenta.
Esta en las rosas deshojadas en primavera.
Esta en el sol cuando amanece.
Esta en la luna cuando crece.
Esta en mis manos y en mis piernas.
Esta en mis pasos, en mis caricias, en mis certezas.
Esta en las mentiras, en las verdades, en las sorpresas.
Esta en mi mesa, esta con mi copa.
Esta en mí cabeza.
Esta en su ausencia.

Vidas que no viví

#1

Me quedo en la nieve universitaria de Canadá

adaptado a la vida bajo cero (fahrenheit)

me enamoro de una pelirroja pálida de Sasketchewan
terminamos en Vancouver
ella es asistente médica
yo reboto aca y alla y termino poniendo una taverna
vamos de baño de playa, y de esquiada en el Cañon Fraser
vivimos en un capullo de amor tórrido en invierno
y revolcadas en el agua en verano.
No nos interesa si hay comunismo.
La homosexualidad es uno de los 31 sabores sexuales
que nuestros amigos gozan
cuando no toman cerveza con nosotros.
Somos judíos budistas cuando se nos da por serlo.
Llega la cigüeña: Angela, Michael, Françoise.


#2

Me quedo en la "carrera" inútil de filosofía

inútil no siendo heredero
en un país de italianos que hablan castellano
pero se creen ingleses;
quiero ser cura pero me gustan las mujeres más;
termino oficinista de nada, frustrado, incomprendido:
le huyo a los guerrilleros y a los gorilas
me agacho para que no se me pegue la mierda que vuela ...
alguna gila se me acopla
buena chica
no tenemos chicos porque para que traerlos a esto
ella es inteligente, sonriente
ve en mi lo que no ve nadie, ni yo
le tengo compasión por clavarse conmigo
pero la quiero, de veras
y vamos a mardel o a necochea o a tandil
y nos escapamos a la patagonia
Ingeniero Jacobacci
vendemos masas a los turistas del tren
y entre trenes
escribimos poesías.

#3
Me quedo en Inglaterra
pero no aguanto más a Londres
estos ingleses mustios, pálidos que no saben sonreir
me tomo el tren a Glasgow
y en un pub sorprendo a una periodista que sonríe
le tomo la mano y se la beso
su cara se vuelve tomate
pero terminamos juntos
ella con el diario, cazando crímenes
yo con mi novela, cagándome de frío en casa
pero nos calentamos en pub despues del laburo
y engrasamos la pasión con cerveza negra
y nos convertimos
en la calefacción central que estos británicos de mierda
se olvidaron de instalar, o no lo hicieron a drede,
una de esas cosas esquivas que tienen;
vamos a las charlas del partido socialista
donde somos todos "hermano" y "hermana"
y analizamos todo
sabiendo que nadie, pero nadie
nos dará bola hasta aquel día dorado
que la reina no permite.

#4

Delantal blanco
pueblo boanaerense
era bicho raro,
pero ni sabían por qué
jugábamos al fobal
en el baldío por el potrero,
seis por ocho corro a la lechería bizcocho
comercial me decían, que es práctico
yo con las tuercas
"nena, qué comés, ¿bulones?"
al industrial
a la colimba
a cagarme de frío en esas malditas Malvinas
y la Pocha
que vino a verme después
en el hospital
¿sabe, jefe?
y ahora la Pochita se viste de nosequé
todo negro, pelo multicolor
como esas gatitas de puerta de hotel
en la capital
¡y! Ese es el futuro, vio?

#5

The New Yorker publica un cuento mío
The Paris Review otro
En Frankfurt las casa editoriales
lidian por la traducción
de la novela que no he terminado
y me dan el Premio Nobel en Literatura
vendo la novela a Hollywood
me voy a vivir a un chalecito
en Uruguay
y de vez en cuando envío un manuscrito
por internés
a los editores
de N York, Londres, Barcelona, Buenos Aires, Tokyo
que exigen mis palabras
que me llueven con críticas aduladoras
en el Yomiuri Shimbun
voy a conferencias
y las mujeres entran en pugna
por arrebatarme un beso
vuelo en primera
voy en coche ancho con chofer
como en restaurantes de tantas estrellas
que ni pueden contarlas
y Tolstoy me envidia
desde su tumba.

Se quita la ropa

Se quita la ropa con la destreza de lo habitual,
la cuelga ordenadamente en el armario (hay lugar)
Descorre el techo, apaga el sol y abre la lluvia,
la que juega con su piel y la muta una vez màs,
en la secreta intimidad,en la que nadiè conocerà,
sabe que al dìa siguiente se probarà otro disfraz.

Corro...

Corro tras ellas que se esconden en las esquinas de pequeños cìrculos ocultos bajo la alfombra.
Mutan, se camuflan, puedo escuchar el murmullo burlòn de sus risas pero no me rindo.
Apago la luz porque a veces se asustan en la oscuridad agolpàndose en el alfeizar de la ventana buscando el reflejo de alguna luna, pero nada, no encuentro la forma de atraparlas en forma ordenada, se dispersan, resbalan.
Creo acorralarlas pero inevitablemente alguna me falta.
Enciendo un cigarrillo y me recuesto en el sofà con falsa indiferencia a pesar que dos de ellas trepan por mi cuerpo y juegan en mi boca en forma descarada.
Si pudiera morderlas...
Malditas palabras.

Nani Ortiz Abello

Tenemos palabra

Tenemos palabra, pero la carne
fermenta bajo la semántica
la comunión acaso perdida
con el océano madre, útero
de todas las letras orgánicas,
de una caligrafía barrosa
como un espejo de ciénagas,
donde se inscribe lo casi todo
de lo que estamos hechos,
antes de urdir símbolos.

de Tomas del Oeste.

Obscena

detrás de lo que seduce
tu mirada
detrás de lo que atrapa
tu intelecto
detrás de tu pasión recolectora
de especies exóticas

detrás de todo eso

una mujer crea frágiles rituales
para anudarse a la vida

Nikka Scalper en
http://scalperama.blogspot.com/2009/08/obscena.html

Las sienes oprimen...

las sienes oprimen
en el intento de unirse.
Magenta y ácida
la cicatriz capilar
Imágenes que no concibo despierta
Tendré que esperar la hora
de estar acurrucada
en el techo alto
y confundido de mi terraza

Jugar como...

‎(de Alan Austin Departiendo calles)

Jugar como una burbuja con el viento
sin temor de caer.
Rodar como una piedra
buscando la orilla del rió azul.
Flotar como una pluma suavemente
sin miedo de descubrir
que esconde el cielo.

Ella cocina...

Ella cocina y yo la observo o hago que o simplemente escribo mientras algo en algún punto del Universo se cuece.

Escribir es detenerse ante cosas sagradas, pienso.
Entonces, me detengo.

Ella revuelve con una larga cuchara de madera el líquido que no veo,
dentro de una enorme cacerola.
Su desnudez me observa.

Aromas.
Escribo en la hoja en blanco.
Vuelvo a observarla . Y no se muy bien como continuar.
Sus caderas tienen el vaivén de la cuchara.
Me escruta de reojo.
Sonríe.

- El gusto es el gran socio de la memoria - me dice - vení y proba.

Me acerco.
Mi lengua roza la cuchara . El sabor me hace cerrar los ojos.

Recuerdo a la Magdalena de Proust.
Algo me fascina en el tacto del sabor.

- La Bouillabaise viene de la recolección de restos variados descartados en el puerto de pescadores de Marsella - me dice.

- ¿ Estuviste en Marsella? - pregunto

- ¿ Qué sentiste ?

- Sabor a Marsella

- Entonces, sabes que estuve allí.

- ¿ que es exactamente lo que se guisa en la olla?

- Que importa. Son estímulos para los sentidos.

- Tu concepción de recetas para los estímulos huele a conjuros.

- Tus letras hacen lo mismo. Y yo no pregunto.

- Las palabras no son conjuros . Y esa olla huele a Queimada.

- Tus palabras son elixires para mí y para todo aquel que tenga esencia de comprender finalmente todo lo que no nos es dado a comprender. Y eso es también una Queimada.

- Es demasiado filosófico el pensamiento como para vertirlo mientras se revuelve una olla.

- No existe filosofía que pueda explicar el significado ancestral que existe en una mujer cuando aromatiza comida para un hombre.

- ¿ estas bien ? me estas preocupando.

- Lo que te preocupa es no poder describir el aroma que irradia esta olla sobre tu papel en blanco.

- Es demasiado intenso el aroma...

- Entonces, cierra los ojos y solo huele y dime que ves .

- Veo lejos.
Un aguacero en tembloroso vuelo sobre un empedrado.
La calle es angosta.
Hace frío .
El miraba profundo a través del ventanal.
Espera a alguien.
Bajo la llovizna se expande un aroma.
Es el mismo aroma.
Una mujer corre bajo el aguacero.
Aroma de Café.
De un Café raro.
Ella entró como dos relámpagos azules y por un instante El deambulo sumergido en sus ojos.
Su maleta pequeña alcanzaba su Mundo.
El secó su lágrimas mezcladas en lluvia.
Se abrazaron .
Y Ella se tocó su vientre.
El sonrió
y acompaño su mano.
y
El aroma invadió la sala una vez más.

Afuera la lluvia esperaba
para que todo germinará y naciera...

Entonces,

- Ya apodes abrir los ojos.
Podes volver a tocar mi vientre ,como aquella tarde de lluvia , bajo el mismo Cielo , bajo el mismo aroma...tal vez nosotros somos los mismos o tal vez no... que importa...
Ahora, vamos a cenar
mientras París continúa caminando con pasos de niño y
mi cuchara revuelve el conjuro que se mezcla con tus letras.

La hoguera...

La hoguera del eterno cielo mariano
Ríe ahogado entre sus penas
con la oscuridad de la noche se esconde
Y con la luz del día, despierta

Salen triunfantes las moscas de sal
Envueltas en la malicia matinal
Llevan en sus patas el recuerdo
Quemado por una cruel indolencia

Mueren los acontecimientos del aire
Que por inercia de la modorra
Caen con un newton de fuerza en la pradera

Lloran los versos del poeta peruano
En algún estante de Crisol olvidado
Sufren una rima eterna en su segundo

(de Diana Diaz Loarte)